Ciertos recuerdos –como el de esta tertulia de dos historiadores en el Paraguay de Stroessner, una tertulia animada por proyectos de investigación, sueños de derrocamientos de tiranos, amistad y, sobre todo, mucha pilsner– parecen concentrar el espíritu de toda una época.
Una vez le arrojé un tomate podrido a . O al menos a una foto de Ronald Reagan. En aquel tiempo yo era bastante joven y estaba bajo la influencia de Jean-Jacques Rousseau (aunque ni él ni yo lo hubiésemos reconocido) y tan ansioso como Greta Thunberg por demostrar mi buena fe de radical. Reagan, obviamente, era un emblema de todo lo que yo detestaba de mi propio país. Al arrojarle un tomate a uno de sus carteles electorales, no lo estaba atacando como persona, sino como símbolo. Esa diferencia era muy significativa para mí.
Años más tarde, cuando un sujeto enloquecido que quería impresionar a Jodie Foster le disparó a Reagan, descubrí que simpatizaba decididamente con Reagan como persona. Como persona que, después de despertarse en el hospital y recibir de las enfermeras la advertencia de que no hablara para no desgarrar su herida, garabateó en un papel:
Alguien capaz de citar una broma de W. C. Fields en un momento como ese no podía ser del todo malvado, razoné. Era una víctima y merecía mi apoyo como ser humano.
Sé que tal vez fui ingenuo. No sería la primera ni la última vez.
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