Blas Brítez
Detrás de un mostrador (por lo menos) la mitad de antiguo que el almacén estaba una señora. Tenía el pelo corto, profundamente cano. Detrás de los anteojos, había unos ojos redondos y enormes que me auscultaron de arriba abajo.
Había cruzado para buscar cigarrillos. Buscaba una marca en especial. Parado frente a la mujer, pregunté por ella. Fugazmente, vi que tras ella reinaban solo las fabricadas por las empresas de Horacio Cartes. Mientras la señora me explicaba que solo tenía esos cigarrillos, que hace años sus repartidores no les traen más que esos que no fumo, decidí que, de todos modos, compraría una caja. Me sentía bien allí, con alguien amable detrás del mostrador.
Dos estantes enormes estaban prácticamente vacíos. La decadencia se podía respirar como un cansancio secular, anacrónico quizá. Por un momento, imaginé niños correteando, ruidosos, alrededor de nosotros en una casa de la Asunción de 1940. Mucho ruido y mucha vida en donde ahora todo era menos vital, más gastado y mustio.
De ese ensueño me sacó la presencia vigilante de otra mujer, asomada la cabeza en el vano penumbroso de una alta puerta. Enseguida sospeché que la misma era hija de la que ahora me pasaba el atado de cigarrillos del entonces, cuando entré al almacén, presidente de la República. Tras la sala en la que estábamos la señora y este cronista, se adivinaba que había un corredor ensombrecido, enigmático.
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