Adiós a Emilio Cutillo (18 de enero de 1981 - 11 de marzo de 2024), pintor de Asunción que no quiso plegarse al circuito canónico del arte en Paraguay. Escribe Montserrat Álvarez.
Emilio Cutillo era un pintor, decía él mismo, no un artista («ni siquiera sé –añadía– qué es el arte»), un pintor que, en sus propias palabras, pintaba y vendía cuadros para vivir, un pintor que tenía la pintura como oficio (repetía con énfasis ese término, oficio), un trabajador que se ganaba la vida con los pinceles y que podía terminar en ocasiones cuatro cuadros al día.
Un pintor que amaba su trabajo, un pintor , que no pintaba nunca nada inerte, un pintor de colorido bárbaro e intensidad pagana, de atmósferas palpitantes y texturas abigarradas, un pintor salvaje, todo brío y sin freno –más que pintor, máquina de pintar–, un pintor del caos y del .
Un pintor de mercados y de plazas, no de atelier, un pintor que pintaba au plein air, conforme al decimonónico cliché del impresionista, pero más de nuestro tiempo que otros que, conservados en burbujas de formol conceptual y aislados de la vida, nada nos dicen ya. Un pintor que pintaba al aire libre pero no en medio del locus amoenus sino en medio del ruido y de la furia, un pintor de hoy, si no por la técnica, sí por la sensibilidad, porque hoy vivimos al filo de la exasperación y la desesperación, cuando no de la locura, y sin futuro, y en sus cuadros la textura es carne viva y materia a...
Un pintor que podía tener roces con policías o guardias por pintar en la calle o en la vereda de un bar, lo que despertaba recelos. Un pintor que capturaba el trajín de la tarde en la terraza del Lido, el fuego de la media mañana en el tráfico de Eusebio, el tiempo inmóvil de la siesta en las calles de Barrio Obrero, la fachada absorta de una despensa antigua, el brazo preciso de un carnicero en alto, los niños sin rumbo buscando monedas, la paranoia agitando el neón cual lava hirviente en la noche, las oníricas figuras de la fauna de las plazas.
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