Fue una tarde de miércoles, lo recuerdo muy bien. Estaba parada sobre la calle Durango en la siempre hermosa y señorial Colonia Roma, ese barrio construido a principios del siglo XX donde su imponente arquitectura neo-colonial, sumada a los estilos de la belle époque, el art nouveau y decó dejan boquiabierto a quienes realmente se […]
Fue una tarde de miércoles, lo recuerdo muy bien. Estaba parada sobre la calle Durango en la siempre hermosa y señorial Colonia Roma, ese barrio construido a principios del siglo XX donde su imponente arquitectura neo-colonial, sumada a los estilos de la belle époque, el art nouveau y decó dejan boquiabierto a quienes realmente se paran a apreciar en silencio. Eso fue lo que hice, el clima estaba lluvioso así que simplemente suspiré profundo y en el caos de esa ciudad, decidí contemplar. Eran mis últimas horas en México.
La mañana anterior me había subido al coche donde mi madre, sentada en el asiento del copiloto, me esperaba con silencio prudente. Intercambiamos miradas, no hubo necesidad de decir nada más. Cerré la puerta dejando trece años de historia atrás. Manejé apretando la mandíbula, abrazando fuertemente con mis dedos el volante, tragando saliva para no llorar. Iba pensando que al día siguiente tocaba dejar a mi madre en el aeropuerto para que emprenda viaje de regreso a Paraguay. Todo pasó muy rápido. Me despedí de ella, manejé al punto de encuentro donde entregué las llaves de mi coche a su...
Alejandra y Miguel Ángel fueron piezas fundamentales. Amigos mexicanos entrañables quienes me recibieron en sus respectivas casas, días previos a mi viaje. Con ellos bromee un poco, lloré otro tanto y conversé largo, me escucharon. Era todo lo que pedía. En una suerte de confesión les dije que me iba con la sensación de derrota, con el sentimiento de no haber tenido una despedida propiamente organizada, que México era mi casa y ellos mis hermanos del alma. El cariño de ambos llegó también por el estómago. Entre tacos al pastor, sopa de zanahoria y jengibre para el alma y el corazón, sumado...
Subí a aquel avión con el «corazón partío» como dice la canción, pero con la emoción que significa volver a comenzar. Aquel vuelo duró una eternidad. Leí, caminé, vi películas, sujeté la mano de un extraño para poder aterrizar y al fin, desde la ventana pude ver tierra firme. Ahí estaba, a punto de regresar a un país que había visitado en varias ocasiones, volviendo a su preciosa capital, esta vez ya no como turista sino como una migrantes más. Allí nadie me conocía. Era una hoja en blanco. Era Madrid y su majestuosidad, ¡justo lo que necesitaba!
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