A veces pienso –en medio del recorrido diario por el Centro Histórico– que Asunción ya no es una ciudad sutil, ya no huele a azahares y mucho menos a jazmines como se evocan en las prosas de los escritores de antaño y en las melodías de las canciones de antes.
En estos días eternos de enero y por culpa de esa caminata diaria pienso cada día en Asunción. Me disculpo hoy con los lectores porque más que opinar intento reflexionar sobre la desidia del centro histórico casi con un tono fatalista.
En un día cualquiera de enero, el sol pica en la piel y el viento norte golpea con su canícula infernal. Por ello, intento buscar sombra en mi trajinar, pero solo las sombras de los edificios antiguos –a punto de caer– del Centro Histórico intentan sofocar un poco el calor. En ese recorrido por sus veredas vericuetas debo intentar no caer o tropezar con baldosas rotas o evito las rejillas por temor a desplomarme en el abismo. A veces quisiera comparar a Asunción –en este verano– con los círculos del infierno de Dante Alighieri, pero recuerdo que en ese cosmos imaginario también hay frío y...
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