Sobre los espacios de impunidad y locura donde el orden jurídico se quiebra, sobre los ángeles y el tiempo suspendido entre Auschwitz y Gaza y sobre el sentido y el valor de las palabras.
«Hay un cuadro de Klee que se llama Angelus Novus. Se ve en él un ángel alejarse de algo en lo cual clava la mirada. Tiene los ojos desencajados, la boca abierta y las alas tendidas. El ángel de la historia debe tener ese aspecto. Su cara está vuelta hacia el pasado. En lo que para nosotros aparece como una cadena de acontecimientos, él ve una catástrofe única, que acumula sin cesar ruina sobre ruina y las arroja a sus pies. El ángel quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero una tormenta desciende del paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte...
La primera vez en mi vida que sentí asco de mí misma por haber pretendido mancillar el silencio con la vanidad de las palabras fue el 25 de febrero de 2024. Nunca antes había intentado en vano escribir. Nunca antes me faltaron las ideas, nunca antes sentí que mi interior enmudecía. Nunca, hasta la inmolación de .
Como sabrán, Aaron Bushnell era un soldado estadounidense, de la Fuerza Aérea, de 25 años de edad. Que dejó escrito: «Ya no seré cómplice de un genocidio» y luego se roció con gasolina y se prendió fuego frente a la embajada de Israel en Washington D. C. Que murió gritando: «Free Palestine! Free Palestine!» entre las llamas que lo devoraban.
Desde entonces, no pude terminar ni una sola página sobre Palestina. ¿Cómo pararme a pensar si sé que mientras golpeo el teclado algún misil es arrojado desde algún dron sobre alguna escuela? Que alguien deja de respirar por sed e inanición. Que alguien vuela en mil pedazos, que algún niño es amputado sin anestesia. Que la muerte avanza cada vez más rápido y a mayor escala y que ante eso escribir es una broma de mal gusto; opinar, una cobardía; pensar, una obscenidad.
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