Hoy es el aniversario de nacimiento del autor de la mayor novela cubana del siglo XX y, en palabras de Guillermo Cabrera Infante, «el más grande poeta que ha dado Cuba».
No es un escritor fácil el que hoy cumpliría años. Es un escritor raro, para raros. Nadie lo leyó ni lo leerá por moda, porque nunca estuvo de moda y es por definición la antítesis de toda idea de «moda». Aunque después de muerto empezaron los intentos de hacerlo encajar en el molde literario y político de la Revolución Cubana y del Boom latinoamericano, sin la anacrónica tensión entre el loco abracadabra del pecado y el paradiso –excusen el juego de palabras– perdido del mundo irrecuperable que cantó crípticamente –sin su catolicismo, en suma, impresentable para públicos progresistas–, de...
Por efecto oblicuo de las protestas contra una misógina columna recientemente publicada por un periodista al que, años atrás, Cabrera Infante señaló como pretendido «Eckermann» de nuestro autor (para conocer el caso, ver: ), su sombra ha flotado en el aire estos días hasta que una lista de efemérides nos sorprendió de pronto.
Existe un libro publicado hace medio siglo que llegó a la biblioteca de mi abuelo; se llama En los extramuros del mundo, y su autor es Enrique Verástegui (1950-2018). En él leí, de niña, por vez primera el nombre de Lezama. «Llevo un sol en mis bolsillos», empezaba un poema, verso ambiguo –que designa a la vez la moneda y el astro– por el cual adiviné que hablaría de un viaje a través de las tinieblas con la oculta luz del fuego en los bolsillos, es decir, que hablaría de la noche:
cayéndome en pedazos consumido por mí mismo y tú no hacías nada por mí, viejo Lezama, estás ya viejo, pero te guío por estos sitios…»
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