¿Qué tienen en común un poema de un escritor sudafricano sobre una isla perdida en medio del Atlántico y un joven sentado en un banco de la plaza de Ybycuí, Paraguay?
¿Alguna vez les ha pasado, queridos lectores, que, después de pasar un tiempo lejos de casa, en algún lugar extraño, no anhelan tanto su hogar como algún lugar diferente de ambos? Quizás, como si el exilio (o la residencia en el extranjero) y el hogar lejano fueran, respectivamente, una tesis y una antítesis, buscamos algún tipo de plenitud o síntesis. Te sientes mal y no sabes muy bien por qué.
Tuve esa sensación en 1973, cuando, durante un corto descanso (de una semana) del trabajo, me senté a solas en un banco al borde de una plaza vacía cerca de la iglesia de Ybycuí y, hojeando un libro de bolsillo barato titulado A Book of Modern Verse, encontré, por mero accidente, un poema del escritor sudafricano Roy Campbell. Se titulaba «Tristan da Cunha», y antes de terminar la primera estrofa percibí que me estaba llenando la nariz no con el olor a tierra del campo paraguayo, sino con el aire salado del mar abierto.
¡Oh, cómo quería tener el mar frente a mí! Mirar el mar en esas circunstancias sería mirar fijamente una eternidad líquida.
Tristan da Cunha es una pequeña isla del Atlántico Sur equidistante de África y Argentina. Está tan lejos de la tierra que casi nadie la visita. Campbell la vio en 1924 desde el barco mercantil en el que viajaba, cuando este pasó cerca. Sabía que nunca volvería a verla, y ese hecho, junto con la improbabilidad física de la isla, lo inspiró a pensar en ella como un símbolo personal, que encarnaba plenamente el alejamiento que sintió por sus asociaciones con otros seres humanos. El poema ofrece una analogía entre el escritor, alienado de una sociedad moderna que pronto dejaría, y la isla con...
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