Para los que no vienen prestando atención, en mis escritos estoy creando una saga en la que menciono a algunos de mis amigos, oriundos de un “mundo mágico y ficticio” (ma non tanto) en el que mi imaginación enriquece (o quizás empobrece) algunos elementos que ellos, como materia prima, proveen. Todos y cada uno de […]
Para los que no vienen prestando atención, en mis escritos estoy creando una saga en la que menciono a algunos de mis amigos, oriundos de un “mundo mágico y ficticio” (ma non tanto) en el que mi imaginación enriquece (o quizás empobrece) algunos elementos que ellos, como materia prima, proveen.
Todos y cada uno de los amigos de ese “mundo mágico y ficticio” a quiénes mencioné o menciono, son personas sumamente talentosas, en general buenos ciudadanos que aman a la Patria y a sus respectivas familias. Solamente están un poco “loquitos” (en el buen sentido de esa expresión), pero eso es nutriente para la tragicomedia literaria que algunas veces pretendo hacer en estos artículos.
Uno de ellos nació en Patton, Iowa, EEUU. La misma localidad en la que habría venido al mundo James Francis Ryan de la famosa película de Steven Spielberg. Pero vivió casi toda su vida en el Paraguay y podría decirse hoy, que es más paraguayo que muchos. Excepto, excepto, en esto que pasaré a relatar a continuación, en lo que es bien yanqui.
Su nombre es Rommel Alf, quien entre tantas actividades de pasatiempo, se dedica a las artes marciales. Esto sin duda es algo bastante noble y honorable. De entre todos los amigos del “mundo mágico y ficticio”, es el que posee mejores condiciones físicas. Pero la cuestión es que en una ocasión, mientras estaba practicando una “fórmula” karateca (esos movimientos sincronizados en los que el arte-marcialista da golpes más o menos artísticos en el aire), cuando llegó a la última figura, hizo un grito, de esos que marcan que la “fórmula” ha concluido y que se supone, deben ser exclamaciones...
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