Paranaländer presenta la obra de la escritora británica Jean Rhys (1890 – 1979), cuya sensibilidad se vio influida por sus orígenes antillanos, su vida en París y las condiciones de vida de las mujeres en una sociedad patriarcal como la europea durante el período de entreguerras. Por: Paranaländer ¡Buenos días, Medianoche! Vuelvo a casa -El […]
Paranaländer presenta la obra de la escritora británica Jean Rhys (1890 – 1979), cuya sensibilidad se vio influida por sus orígenes antillanos, su vida en París y las condiciones de vida de las mujeres en una sociedad patriarcal como la europea durante el período de entreguerras.
Mi escritora favorita inglesa es una caribeña natural, de la isla Dominica (Antillas), de nombre Jean Rhys (1894-1979). Llegó a los Londres cuando tenía 16 y a partir de los años 20 vivió en Paris, donde -bajo la tutela de Ford Madox Ford- escribió varios libros (Cuarteto, Cuando dejé al señor Mackenzie, Viaje a la oscuridad), el último de los cuales es mi libro-fetiche: Buenos días, medianoche (1939). Dejó de escribir después de esto, y fue totalmente olvidada hasta que en 1966 publicó El ancho mar de los Sargazos, obra que inesperadamente llamó la atención crítica y a partir de entonces...
Es la historia de vagabundeo de una mujer, Sasha, cercana a los 40, por el París de antes de la segunda guerra mundial. De su vida de hoteles con baño, o como ella precisa con su poesía melancólica, habitación con luz, donde se refugia de los lobos que se enseñorean de las calles. Una vida de cafés y Pernod, de ideas de teñirse el pelo en rubio cendré, de inseguridades, de furia resuelta en fantasías de asesinato, una vida donde los objetos son amistosos o enemigos: “mi vida, que parece tan sencilla y monótona, es en realidad un asunto complicado de cafés donde me quieren y cafés donde no...
La primera vez que tropecé con esta literatura – de muy joven, en 1988 quizá-, quedé anonadado. Desmitificaba toda esa bohemia parisina de los Miller, de los pintores vueltos luego famosos y ricos, etc. Adiós a todo ese bluff turístico-ideológico (“los telegramas de París dicen: Envíen más dinero”). Un nihilismo de fondo rebosaba sus páginas, oh ennui femenino atroz, que entristecía hasta a seres inanimados: “Sí, estoy triste, triste como una leona de circo, triste como un águila sin alas, triste como un violín con una sola cuerda, y que está rota, triste como una mujer que envejece....
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