Béla Tarr filma esperanzas, aunque se apaguen de los ojos de sus idiotas santos. El cine ontológico es una de esas luces que se niegan a morir en los ojos de sus deslumbrados corifantes, nosotros, yo, sus espectadores transformados en chisporroteo de vida. Por: […]
Mi escena favorita de la historia del cine Béla Tarr filma esperanzas, aunque se apaguen de los ojos de sus idiotas santos. El cine ontológico es una de esas luces que se niegan a morir en los ojos de sus deslumbrados corifantes, nosotros, yo, sus espectadores transformados en chisporroteo de vida.
La película en blanco y negro inicia con la toma del chisporroteo del fuego de una estufa que queda ahogada y aplastada por el agua de una copa de cerveza. Es el patrón del café anunciando así el cierre del local. Ya son las 10, ¡hora de cierre! Y, sin embargo, uno de los habitués díscolos pide por János Valuska, gran chamán de café, que repita su ritual diario antes del abandono definitivo.
Marcel Mauss insinúa que la poesía, y todas las otras artes como el canto, quizá hayan nacido de la danza, de las coreografías tribales. Despojado de gabán y morral de cartero, y despejado el medio del café en una suerte de espacio sacro, un János hierofántico dirige el rito cosmológico. Narra un milagro cotidiano, la tierra, el sol y la luna, tres borrachos girando entre sí, hundiéndose en la más negra noche para renacer a la luz que el alucinado cartero-chamán refleja -como una estufa chisporroteante de aldea perdida en las sabanas húngaras- en sus cándidos ojos.
El piano del músico Mihály Vig surge en medio de la oscuridad mítica y seguirá a János hasta que terminado el relato sacro se aposente bajo una de las lámparas, de tal modo que ésta parezca una aureola de santo (o una jeguaka ceremonial) sobre tu testa delirante. Apenas 11 minutos de luz que sabemos será vencido por las lóbregas tinieblas en esos círculos nihilistas que habitan las novelas de Krasznahorkai.
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