Blas Brítez – @Dedalus729
Hace ya varias semanas que Faulkner vaga por Europa. También estuvo en Italia. Ahora planea ir a ver los grandes castillos franceses antes de marcharse a Gran Bretaña. Lleva unos pocos bártulos y una máquina de escribir Corona de 1910 que, cada tanto, se descompone y hace que sus cartas tengan, repentinamente, una mezcla de máquina y pluma. Tiene 28 años. Ha publicado hace poco un libro de poemas, ha escrito una novela que no encuentra editor y en las próximas semanas se afanará en la escritura de otras dos más.
Ha descubierto, también, que necesita viajar para escribir. Conocer personas. Llega a una ciudad, se sienta en un lugar, come, bebe, mira el mundo a su alrededor y escribe. Mucho de ese material no se publicará nunca.
Ahora está feliz porque su habitación le permite trabajar mientras mira jugar a los niños en los legendarios jardines de París. Se maravilla porque los franceses traten a sus hijos —y a los niños en general— como a personas maduras. Los ve caminar y hablar y reír al mismo nivel. "Todo lo que hay en los jardines es para los niños", se sorprende.
También va a las galerías y los museos. Le gusta el barrio de los pintores. Se lleva bien con ellos. Ayer estuvo en el Louvre, admirando a Degas y Manet. Pero la tinta de su máquina se carga más cuando cuenta a su mamá la conversación que tuvo con un pintor en una exposición "futurista, vorticista", unos días antes de haber visto por primera vez la Venus de Milo.
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