Blas Brítez – bbritez@uhora.com.py
En una mañana luqueña de hace unas semanas, un masakaragua’i se posó entre nosotros. Llevaba en el pico un gusanillo y daba saltitos; primero en el suelo y luego en el respaldo de uno de los bancos de madera. En la casa hay tres de esos asientos. Mi hijo menor le acababa de imprimir su nombre a uno, ese en el que desplegaba el ave minúscula su color pardo.
Siempre que veo aves pienso en El Doctor. El árbol de mango bajo el que estaba con mi hijo y una primita suya es un atractivo refugio de paso para varias especies. Si él viera este minúsculo ejemplar, lo describiría como . Así lo hace en su clásico libro. O diría sin pudor: . Y le agregaría algo de: así, con esa de los tiempos de Francisco de Quevedo. También utilizaría el imposible , que no se encuentra en ningún lado pero que su recoge, envalentonada. “Jamás se interna en los bosques”, informa allí. Por eso el masakaragua’i estaba frente a nosotros, igual a como El Doctor lo describió él...
Sin temor a que emprendiera el vuelo con mi anuncio en voz alta, les señalé el animal a la niña y al niño. Él estaba colgado de una rama, su pelo lacio derramado; ella en una hamaca, toda rulos. Él se enterneció sonoramente y ella se emocionó como si tuviera el masakaragua’i en sus manos. Pero ahora el ave estaba en el rombo exacto del tejido, detrás del que se veía un espléndido día de fines de octubre.
Entonces recordé que El Poeta de las Aves del Paraguay también, desde su júbilo difícil, escribió sobre este pajarito que suele entrometerse en las casas.
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