José Antonio Alonso Navarro Quiero dedicar estos versos míos que escribí a las diez de la mañana en una plaza que yo suelo llamar con cierto humor no exento de ironía “el parque de los suicidas y melancólicos románticos”, al escritor más estrepitosamente fracasado socialmente, pero vital y espiritualmente más airoso, chisposo y triunfante: Charles Bukowski (1920-1994). Si tuviera que definir a Bukowski, diría de él que fue un hombre ético, pero ético consigo mismo, y fiel, especialmente fiel a su modo de vivir tan particular en una sociedad que suele premiar al tiburón más ganador y despreciar hasta el tuétano y ad nauseam al perdedor más resonante. Bukowski fue ciertamente un perdedor, mas a sabiendas de que lo era y no le importaba. Así era y fue Bukowski: auténtico y genuino. Si Bukowski se hubiera vendido al estilo comercial que demandaban las revistas y editoriales de su tiempo, sus historias no hubieran sido las mismas, ni sus personajes tampoco. Se trata de la primera novela de Bukowski, y en ella cobra protagonismo Henry Chinaski, alter ego de Bukowski. Y la tercera novela que leí de Bukowski fue Women (Mujeres) publicada una vez más en la editorial Black Sparrow en 1978 y en España por Anagrama en 1981. Sin embargo, además de novelas, Bukowski escribió cuentos, ensayos y libros de poemas. Como poeta Bukowski fue, ciertamente, bastante prolífico. De estudiante universitario no pude evitar aprenderme algunos de poemas de Bukowski en inglés y en español. Ese poema da cuenta muy bien de lo que era Bukowski: un alcohólico libre, un libertario, un libertino y un escritor contrahegemónico. Su “familia” fueron tipos como él: perdedores, fracasados y marginados alcohólicos que no supieron encajar en una sociedad llena de normas y reglas, una sociedad consumista y demandante abocada a convertir al individuo en lo que el pensador germano-estadounidense Herbert Marcuse (1898-1979) llamaba un “hombre unidimensional”, un hombre sin juicio ni espíritu críticos, alienado, que piensa que sus ideas, opiniones, nociones del mundo, gustos y preferencias son suyos, y que en realidad proceden de un capitalismo sibilino y avanzado que crea en los seres humanos necesidades falsas mientras suprime las necesidades más importantes: el amor, la libertad y la capacidad en el hombre de razonar y crear libremente. Bukowski se movió en esa sociedad capitalista que consume, explota, esclaviza, estruja, marchita al hombre y lo maldice hasta que ya no le queda más energía vital que dar. Algunas de las obras de Bukowski se llevaron al cine para deleite de sus seguidores más incondicionales. Ambas me gustaron, pero la que más se acerca al mundo de Bukowski, según creo, es Barfly, de 1987. La película, con guion del propio Bukowski, fue dirigida por el cineasta francés Barbet Schroeder y estuvo protagonizada por Mickey Rourke y Faye Dunaway, respectivamente. La cinta retrata la época de un relativamente joven Bukowski (en su alter ego de Henry Chinaski) en su etapa de alcoholismo en Los Ángeles. Querido lector, Bukowski fue un hombre consciente de los riesgos que implicaba cada decisión que tomaba en esa sociedad capitalista y consumista y los asumió con estoicismo preclaro. Bukowski murió como vivió: borracho y destrozado por una leucemia en la que, sin duda alguna, contribuyó su exceso de alcohol, alcohol que fue su mejor amigo como fuente de inspiración, pero también su peor enemigo como arma de destrucción. Charles Bukowski, Requiescat in pace. Fragmento del cuento Vida en un prostíbulo de Tejas , de Charles Bukowski Entré en el primer bar… Estaba muy lleno para aquella hora del día. Me llamo Bukowski.
Quiero dedicar estos versos míos que escribí a las diez de la mañana en una plaza que yo suelo llamar con cierto humor no exento de ironía “el parque de los suicidas y melancólicos románticos”, al escritor más estrepitosamente fracasado socialmente, pero vital y espiritualmente más airoso, chisposo y triunfante: Charles Bukowski (1920-1994).
Un valiente contrahegemónico y esforzado paladín de las causas perdidas o quizá solo de la suya propia que batalló en el tiempo de una época suya impregnada de dogmas absolutistas y convenciones hiperbólicas. Y encima lo hizo en el país del capitalismo por antonomasia: Estados Unidos de América.
Si tuviera que definir a Bukowski, diría de él que fue un hombre ético, pero ético consigo mismo, y fiel, especialmente fiel a su modo de vivir tan particular en una sociedad que suele premiar al tiburón más ganador y despreciar hasta el tuétano y ad nauseam al perdedor más resonante.
Bukowski fue ciertamente un perdedor, mas a sabiendas de que lo era y no le importaba. Y así pasó su vida, como un perdedor fracasado, sucio y desaliñado, muerto de hambre, alcohólico y encarnado en un perenne despojo social, invisible para todos, en la sombra de la indiferencia y en una hojarasca oscura.
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