Las instalaciones del club Pablo VI eran mucho más grandes que las de Juan XXIII, abarcaban una manzana entera en un barrio gris de una zona a la que no había escuchado ni nombrar… Por: Derian Passaglia Yo venía de jugar en el club Juan XXIII, es así, todos nombres papales, clubes tocados por la […]
Las instalaciones del club Pablo VI eran mucho más grandes que las de Juan XXIII, abarcaban una manzana entera en un barrio gris de una zona a la que no había escuchado ni nombrar… Por: Derian Passaglia
Yo venía de jugar en el club Juan XXIII, es así, todos nombres papales, clubes tocados por la santa varita del todopoderoso, del Señor, y había jugado un puñado de partidos en aquellas canchitas de pasto amarronado, aunque no me había sentido tan importante para mi equipo, y eso siempre se nota, porque sobreviene lo que se conoce como un “bajón futbolístico”, una violenta depresión repentina en realidad, un triste desconocimiento de las propias capacidades, que ataca nada más que al ánimo, derrotado, vencido, y del ánimo se traslada a las piernas, de las piernas a los pies, que se arrastran...
¿El técnico de Juan XXIII era Carlini? ¿Era aquél? ¿Uno de los pocos técnicos que supo ver en mí habilidades futbolísticas diferentes? ¿Fue así como se consumó mi cambio de equipo, mi fichaje al club Pablo VI, fue Carlini quien me llevó? Las instalaciones del club Pablo VI eran mucho más grandes que las de Juan XXIII, abarcaban una manzana entera en un barrio gris de una zona a la que no había escuchado ni nombrar, en la parte oeste de la ciudad, y todo lo que veía era como en mi barrio pero ligeramente modificado por una película polvorienta de tristeza, desidia y calles salvajemente...
Y sí, fue ese pasaje lo que me traicionó… El pasaje del “baby”, del fútbol infantil a la temible cancha de once… Mientras unos pibes fumaban faso en el baldío de atrás de la cancha, y el humo sobrevolaba por el aire como una nube invisible de florales aromas, yo sufría con el cambio de dimensiones, y con el “7” en la espalda, al que me costó adaptarme, y al que sinceramente nunca me acostumbré. ¿Qué hacía con el “7” en la espalda si toda la vida, en cancha de “baby”, había brillado con el número que representaba la humilde grandeza de los mejores, con el que Maradona alzó la copa del mundo...
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