«Al entrar en la noche final de la novela, a través de Molly Bloom habla el sueño, con todo su poder de coro griego, y su embrujo extingue la sucesión de los acontecimientos»: sobre la relatividad del tiempo en la odisea dublinesa de James Joyce.
Este mes celebramos el centenario del Ulises, novela publicada el jueves 2 de febrero de 1922, día en el que su autor, James Joyce, cumplía cuarenta años de edad, por Sylvia Beach bajo el sello Shakespeare & Company en París. Como es sabido, el Ulises relata un día –el 16 de junio de 1904– en la vida de Leopold Bloom. Un día es cifra de la vida entera, condensación del orden sucesivo de sus edades, su metáfora acaso más perfecta, desde que al despertar –como al nacer– se enciende la consciencia hasta que, sumadas las acciones y emociones de la jornada y acumulado el peso del cansancio...
Leopold Bloom sabe que su esposa, Molly, lo engaña, sabe que ese día va a engañarlo, sabe el lugar y la hora, pero desayuna, va a trabajar, recorre Dublín, cumple sus tareas, conversa con este y con aquel, se olvida por momentos de su desgracia, aunque en el fondo la tiene presente todo el tiempo, y, al cabo de su jornada, llega a casa y, sabiendo lo que ha pasado, vencido por el cansancio, se duerme. El Ulises es la historia de ese día de pena, de derrota, quizá de amor, de un hombre pragmático que opta por vivirlo con indiferencia, mientras el curso banal de sus horarios esconde una...
La odisea de Leopold Bloom dura unas horas, y la del Ulises homérico largos años, pero bajo la diferencia de la duración que miden relojes y calendarios palpita un tiempo interior imposible de medir –por eso, una eternidad en el mundo onírico equivale a un minuto en la vigilia–, y si bien a nuestra consciencia despierta, gobernada por el reloj, este infinito se le hurta, lo experimentamos sin saberlo a cada paso. Si el Ulises y el Finnegans Wake –sobre todo el último, con sus artefactos híbridos compuestos de palabras inglesas, latinas, griegas, francesas, españolas, sánscritas, donde por...
Así Joyce supo que para contar un día cualquiera en la vida de un hombre común tenía que crear un libro que en cierta forma fuera infinito, que se aproximara lo más posible a lo infinito, que no tuviera comienzo ni fin, que virtualmente no terminara. Presentó cada dicho y hecho en su sitio concreto, bien anclado en la cotidianidad de los objetos vulgares con sus pelos y señales, incluida la tácita sugerencia de su medida «objetiva», la duración previsible de los momentos, los gestos, las frases, los encuentros, los trayectos. Les dio el contraste de la interioridad insondable que en secreto...
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