SALAMANCA, España. El pediatra de mi hijo era un hombre de esos que se dan solo una vez por siglo, tanto como profesional como ser humano. Cuando iba a ver a un recién nacido lo primero que les preguntaba a los padres era cómo se llamaba; y si estos comenzaban diciendo que estaban dudando entre fulano o mengano o zutano, montaba en cólera. “Tuvieron nueve meses para pensarlo. Ahora el niño ya está aquí y todavía no tiene nombre”. Por suerte nosotros no tropezamos con ese problema ya que su nombre estaba decidido por lo menos un siglo antes en memoria de mi bisabuelo, Ignacio, aquel malagueño alanceado en la Guerra del 70.
SALAMANCA, España. El pediatra de mi hijo era un hombre de esos que se dan solo una vez por siglo, tanto como profesional como ser humano. Cuando iba a ver a un recién nacido lo primero que les preguntaba a los padres era cómo se llamaba; y si estos comenzaban diciendo que estaban dudando entre fulano o mengano o zutano, montaba en cólera. “Tuvieron nueve meses para pensarlo. Ahora el niño ya está aquí y todavía no tiene nombre”. Por suerte nosotros no tropezamos con ese problema ya que su nombre estaba decidido por lo menos un siglo antes en memoria de mi bisabuelo, Ignacio, aquel...
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