Esta semana –el martes– se cumplieron cien años del nacimiento del ingeniero, compositor, cantante, trompetista, actor, crítico, periodista, cuentista, guionista, dramaturgo, novelista, escritor de los mil nombres, escenógrafo, director artístico de la casa discográfica Philips… En fin: Boris Vian (Ville-d’Avray, 10 de marzo de 1920-París, 23 de junio de 1959).
Un día, a la tranquila localidad sureña de Buckton llega Lee Anderson, nuevo gerente de la librería local. Joven, agradable y atractivo, Lee sale a beber y divertirse por las noches con varias chicas de la ciudad. Nadie parece sospechar que es negro. Un afroamericano de piel tan clara que pasa por blanco, aunque vive con el constante temor de que su profunda voz de bajo lo delate. Nadie parece sospechar tampoco que, bajo su amable sonrisa, hierve de furia, ni que ha venido a Buckton a vengar una muerte. La de su hermano menor, que sí era notoriamente negro y al que lincharon en su ciudad...
Esta historia de ferocidad fue el impactante debut literario de Vernon Sullivan, un novelista negro estadounidense que nunca existió. Jean d’Halluin le había pedido al joven Boris Vian –que, en efecto, fue traductor de Chandler y Algren, entre otros autores– que escogiera un libro policial en inglés y que lo tradujera para publicarlo con su sello, Editions du Scorpion, y Vian había preferido escribir esta novela vertiginosa.
Publicada en París en noviembre de 1946 con un prefacio del «traductor», Vian, el impudor «pornográfico» del libro indignó al ingeniero Daniel Parker, dirigente del Cartel d’Action Sociale et Morale, que demandó al autor, Vernon Sullivan, al traductor, Boris Vian, y al editor, Jean d’Halluin, en 1947. El caso llegó a la corte, Vian aún no reveló entonces que en realidad él era Sullivan y se libró –por el momento– de una buena multa. Pero cuando poco después, el 28 de marzo de 1947, Edmond Rougé (44) estranguló a su amante, Marie-Anne Masson (29), en un cuarto de hotel y la policía encontró...
Los lectores aún creían que Vernon Sullivan era real cuando apareció su segunda novela –Les morts ont tous la même peau, la tragedia de un portero de nightclub, blanco, esposo de blanca y padre de blanco, que, tras ceder al chantaje de un negro desconocido que aparece un día para decirle que es su hermano y amenazarlo con revelar su (perdonen el chiste fácil) oscuro origen, es asaltado por recuerdos que ignora si son veraces y termina ahogando sus conflictos internos en violencia–. Pero cuando las dos siguientes –Que se mueran los feos (Et on tuera tous les affreux, 1948) y Con las mujeres...
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