Mientras escucho a Richard Wagner, en su obra Tristan e Isolda, en un disco de vinillo adquirido en una tienda de Barcelona, termino de leer la biografía de C.S.Lewis en el sillón de mi estudio, al lado de un tocadiscos de la Belle Epoque, estilo vintage, me acuerdo de una cita del gran compositor clásico […]
Mientras escucho a Richard Wagner, en su obra Tristan e Isolda, en un disco de vinillo adquirido en una tienda de Barcelona, termino de leer la biografía de C.S.Lewis en el sillón de mi estudio, al lado de un tocadiscos de la Belle Epoque, estilo vintage, me acuerdo de una cita del gran compositor clásico Giussepe Verdi que dice:
“Adoro el arte, cuando estoy solo con mis notas, los latidos de mi corazón y las lágrimas caen, mi emoción y placer son inmensos.”.
Dicen que no existen las Arcadias míticas, para mí sí. Durante estos días he estado apartado del mundanal ruido, del lúgubre transitar de la vida, del nihilismo más exacerbado, de la rabia, de la frustración, de la desidia, de la discordia, de las miradas furtivas siempre al acecho, de las redes sociales que todo lo pervierten y definen con sus hilos más finos, como si estuviera en un libro de Murakami.
Sí, durante estos días, la paz y la tranquilidad de la verde campiña inglesa ha sido intensa en las célebres palabras de Michael Sinclair Kennedy: «Cada paísaje tiene su historia: esa que leemos, esa que soñamos, esa que creamos»… son lugares que huelen a campo, a hojarasca, salpicados por las colinas verdes y ondulantes, donde el tiempo parece detenerse, su nombre, los Cotswolds.
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