Su voz apenas es humo de lo que fue alguna vez, nadie puede afirmar en ese lugar si era estentóreo, o si, al contrario, era apacible y acariciaba a quienes le oían hablar. Ahora le sale entre enredos de exhalación, con una estela de agitación que pareciera adelantarse apenas dibujada una idea.
Mira a la cámara y es probable que su visión también ya se le esté borrando, hace mucho, igual que su voz; inundadas se ven sus pupilas por una acuosidad que pareciera que el tiempo se empeña en cubrirla de flores carnosas, como lotos en un estanque.
Su rostro es un mapa arrugado que guarda como entresijos una vida entera, pero aún no acabada, y tiene el aire de un silencio herido por el silbido del viento que viaja como un espectro sobre el más absoluto desierto.
Desde ese lugar su corazón, que todavía late, clama por un abrazo.
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