Este es un relato de ficción: El vibrar del cuerpo juvenil, la frescura de mi sonrisa y lo exótico de no saber qué camino seguiré ¡todo eso yo extraño!, pero esos tiempos ya pasaron. En mi vejez, solo recuerdo con nostalgia lo que pude apreciar más.
Mis dedos recorren entre los callos y heridas que la vida dejó en mis manos a lo largo de su paso. Estas marcas son las que me distinguen, mis huellas dactilares, mis diferencias, mi apego y desarraigo. Lo único que otros no tienen es lo que nos hace especiales, más aún si una historia es contada por rastros inefables que son escritos en mis palmas por los desafíos del trabajo y la supervivencia lenta y, a la vez, efímera.
El paseo por las marcas de los rincones ásperos entre mis dedos y palmas no siempre se sintió tan estrecho y lleno de obstáculos.
En aquel viejo tiempo, hace ya muchos parpadeos, el sol cautivaba mis manos suaves y todo mi cuerpo joven, radiante y completo al sentirse parte de la naturaleza. Las vacaciones de verano, de la década del 60, se sentían como energía pura junto a mis amigos. Estábamos en el viaje de fin del bachillerato.
“Los rincones de Bonito son bien bonitos”, pensábamos los chicos al agarrar peces de la corriente con nuestras manos, al nadar en la frescura y al irradiar sonrisas entre bromas, mientras disfrutábamos inhalar el aroma a tierra fresca y exalar tantos recuerdos malos, olvidándonos de todo.
Leer la nota completa en Diario ABC
