Esta es una historia de ficción: Perdí mi identidad y fui desterrado de mi verdadero puesto, pero nada de eso importó aquella noche. Para resurgir de la melancolía, tuve que pagar un alto e inimaginable precio, el de la sangre derramada por la espada.
Hace mucho que el rey Amado no golpeaba su cetro contra el suelo. Cada vez que él lo hacía, los seres en la sala nos arrodillábamos y el lugar se tornaba pacífico.
Éramos cinco inhumanos bajo la autoridad del rey dentro de la sala de la conciencia, la que tenía sanguinolentas paredes blandas que vigilaban para que nadie se acerque al cetro. Primero estaba Testa, que siempre tiene las respuestas para el rey, y también moraba Álskar, un ser de dos cabezas pálidas que se hacen llamar Apache y Heros.
Luego estaban Dorgull, el orgulloso, y Paura del terror. Dorgull tenía piel de limón y Paura se camuflaba en las paredes. Yo ni nombre merecía y ya no comía porque deseaba no volver a despertar. Igual, el chico, al que los seres cuidábamos, no notaría la desaparición de un molestoso sentimiento suyo.
Entre noches esperando a que celebren mi luto, la conciencia creó una boca en la pared de mi recóndita esquina, pero yo no entendía lo que me profetizaba su voz susurrante y macabra. “Tu humano sufre mucho, tomá el lugar que te merecés o todos morirán desangrados. ¡Morirán!”, decía esa boca humeante, mientras me rozaba con su lengua y me hacía temblar.
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