La noche del 10 de mayo de 1933, en la hoguera que la Liga Nacionalsocialista de Estudiantes Alemanes encendió en la Bebelplatz de Berlín, entre los miles de libros que ardieron no estaban los de Oskar Graf.
Como estadounidense harto de beber cerveza en nuestras imitaciones locales del , el año pasado reservé un vuelo a Múnich y, camuflado dentro de uno de esos aberrantes grupos de jóvenes turistas ruidosos con caras bobas como la mía, me sumergí en el Weisn (como lo llaman allí) y descubrí: 1) que los muniqueses se visten para la ocasión con trajes bávaros –lederhosen ellos, dirndls ellas–; 2) que el entusiasmo por brincar y corear «99 Luftballons» en Múnich sigue tan fuerte como en 1985: y 3) que el Weisn tiene su propia versión de los «polvitos mágicos» que circulan en todos los bares de...
Ignoro si ya tengo seguidores en Paraguay, pero me consta que (gracias a Google Translate, que devuelve al inglés original mis palabras para ellos) sí tengo unos cuantos en: prometo la crónica completa de mis aventuras teutónicas en el münchner volkfest para octubre, la fecha más oportuna.
Antes de volver a casa, me tomé un día para visitar al fantasma de Luis de Baviera, cuyo joven y hermoso cadáver fue encontrado a orillas del lago de Starnberg. Después de permanecer casi diez minutos sumido en hondas reflexiones mientras contemplaba la tersa superficie de las aguas en pose decimonónica, a lo , me aburrí endiabladamente y me lancé a las calles del pueblito aledaño de Berg en buscar de algún antro.
No tardé en toparme con una taberna bávara, una Stüberl, la Oskar Maria Graf Stüberl. Chopp en mano, fui debidamente informado de que en esa venerable casa nació el escritor epónimo el 22 de julio de 1894, noveno de los once hijos del panadero Max Graf y su esposa Therese, de soltera Heimrath.
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