El escritor lisboeta Fernando Pessoa, rey de lo múltiple y de lo apócrifo y campeón del juego peligroso con los límites entre ortónimo y heterónimos –a los que llama «figuras»– desde que, a los seis años, como el Chevalier de Pas, se escribía cartas a sí mismo, ejerce una poderosa fascinación, más que por su obra y su vida, por sus obras y sus vidas, como es claro en este artículo del filósofo, ensayista y actual director de la Biblioteca Nacional Rubén Capdevila.
Hace muchos años recibí de manos de una española un regalo formidable que habría de cambiar para siempre mi gusto por la literatura y, por qué no decirlo, mi comprensión de la realidad: un libro de título extraño y autor para mí desconocido. Todavía recuerdo, como si el tiempo fuese un engaño, una farsa, una conspiración de la mente, aquellas líneas iniciales del misterioso y extenso poema «En la floresta de la enajenación»:
«Sé que he despertado y que todavía duermo. Mi cuerpo antiguo, molido de que yo viva, me dice que todavía es muy pronto... Me siento febril de lejanía. Me peso, no sé por qué...
»En un torpor lúcido, pesadamente incorpóreo, me estanco, entre el sueño y la vigilia, en un sueño que es la sombra de soñar. Mi atención flota entre dos mundos y ve ciegamente la profundidad de un mar y la profundidad de un cielo; y estas profundidades se interpenetran, mezclándose, y yo no sé dónde estoy ni lo que sueño»
Desde estos versos he despertado muchas madrugadas sin comprender ya los límites precisos del sueño y la vigilia e instantáneamente he vuelto a despertar.
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