El indio Mocoví - El Trueno

El indio Mocoví Los objetos no tienen memoria ni recuerdos, solo existen en el espacio, y ese espacio donde existen los objetos es el que va creando la escritura. Por: Derian Passaglia Una vez mudado de ciudad descubrí que no hay arroz como el Mocoví. En la fe a las cosas se fundan las civilizaciones y los cultos, que estructuran el pensamiento de acuerdo a los objetos que no son solo objetos, tienen un valor agregado y es el que le dan las personas. No es del recuerdo de lo que quiero hablar cuando hablo de ellas, de estas cosas que formaron parte de una vida, sino de la reconstrucción de un universo que no existe ni existió en ningún lugar que parte de la materia para extenderse por las palabras, estas palabras en las que están contenidos los objetos a los que se les rinde culto. Entonces se me aparece un triángulo donde en una punta estoy comiendo arroz Gallo el primer año que me mudé a la gran ciudad, un arroz duro, al que hay que rociarlo de mucho queso para que sea medianamente comestible, es el año de la nevada, del CBC, de los grandes cambios: los ataques de pánico no diagnosticados me hacían sentir de repente que me estaba por morir. Una vez volvió de la escuela y abuela Mabel había hervido un arroz al que le había echado queso rallado arriba. Los ojos de todos me están juzgando, lo siento como una cosquilla que me recorre el cuerpo y me da verguenza, quisiera desaparecer, irme al lugar donde vive el indio, donde crece el arroz. Pasando el garaje, había un ambiente separado en su casa al que se llegaba por escalera y estaba lleno de juguetes y una computadora donde jugábamos al PC Fútbol. El hippie escribía en el grano de arroz lo que uno le pidiera y yo le dije que escriba “te amo”, lo metió adentro de una cápsula transparente, lo atravesó con una tirita negra y armó un collar. ...[Leer más]