«¿Qué es el asalto a un banco comparado con la fundación de un banco?». Hablemos de poetas que vivieron al margen de la ley.
Cómo vas a estafar a los pobres. Cómo les vas a robar sus ahorros a los jubilados. Eso ni siquiera es ser un ladrón. ¡Qué digo! Ni siquiera es ser un gusano o una cucaracha. ¡Qué tiempos estos en que hasta los ladrones son tan poca cosa! Hablemos de grandes ladrones, dignos de tal nombre, de arrojados asaltantes, de indomables criminales, de rebeldes audaces cuyas botas ningún pobre tecnócrata es digno de lamer. Hablemos de poetas que vivieron al margen de la ley.
Hablemos de esos dos jóvenes atrevidos cuya luna de miel fue una vertiginosa ola de asaltos que sacudió como una ráfaga de libertad y locura el gris y desolado paisaje de la . Él tenía 24 y ella 23 años el día que los mataron a balazos. Nos dejaron, entre otras cosas, un viejo cuaderno verde con poemas:
No he podido traducir los encantadores errores ortográficos del inglés de Clyde («We donte want to hurt anney one / but we have to Steal to eat. / and if it’s a shoot out to / to live that’s the way it / will have to bee»), pero al menos creo poder demostrar que la poesía siempre ha florecido fuera del orden: antes que Bonnie Parker y Clyde Barrow, asaltantes de bancos, Charles Earl Boles, asaltante de diligencias, se ganó el sobrenombre de Black Bart the Poet:
«I’ve labored long and hard for bread, / For honor, and for riches, / But on my corns too long you’ve tread, / You fine-haired sons of bitches». A diferencia de Bonnie, Clyde y Black Bart, ni Joaquín Murrieta, «el mexicano», ni Louis Mandrin, «el Robin Hood francés», que yo sepa, escribieron versos, pero sí los inspiraron. Murrieta, en corridos. Mandrin, en chansons:
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